Vauxhall

Vauxhall, c’est une enfance au bord de la Tamise. Il y a le ciné du samedi et
le caté, les bagarres et les clochards, les fantômes et les terreurs
nocturnes. Il y a les amis pour toujours et la jalousie entre les frères et
sœur, vachards, injustes, solidaires, indispensables. Il y a le père nigérian
et musulman, la mère irlandaise et catholique, qui se querellent et se
séparent, se retrouvent, se soutiennent, s’aiment. Il y a les fêtes qui
réunissent la communauté nigérianne ou la famille irlandaise. Et alors ça
chante et ça danse, ça boit et ça fume. La dèche, c’est parfois joyeux. Les
parents sont des étrangers dans ce Londres des années 60-70, dans ce quartier
convoité par les promoteurs, à deux pas de Big Ben mais du «mauvais» côté du
fleuve. On peut y grandir noir ou métis sans savoir qu’on l’est, jusqu’au jour
où le monde extérieur vous tend son miroir. Vauxhall, c’est des morceaux
d’enfance, des flashs comme des éclats de verre qui brillent le long du
chemin. Ils racontent, par la voix de l’enfant, une histoire singulière et une
époque avec une vivacité, une puissance visuelle et une richesse de regard qui
vous entraînent dans leur courant.