- EAN13
- 9782824904412
- Éditeur
- République des Lettres
- Date de publication
- 26/08/2018
- Langue
- français
- Fiches UNIMARC
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Livre numérique
-
Aide EAN13 : 9782824904412
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6.99
Texte intégral révisé suivi d'une biographie de Howard Phillips Lovecraft.
Recueil de onze nouvelles: "Je suis d'ailleurs", "La musique d'Erich Zann",
"L'indicible", "Air froid", "Le molosse", "La maison maudite", "La tourbière
hantée", "Arthur Jermyn", "Le modèle de Pickman", "La cité sans nom" et "La
peur qui rôde". Pourquoi ce prisonnier, enfin échappé aux ténèbres, sème-t-il
sur ses pas une telle terreur ? Pourquoi le Docteur Munoz ne peut-il vivre
dans un air glacial ? Plus nous avançons sur ces terres maudites où la Peur et
la Mort ont établi leur empire, plus les énigmes imaginées par H.P. Lovecraft
se chargent d'angoisse. — "C'était le reflet vampirique de la pourriture, des
temps disparus et de la désolation; le phantasme, putride et gras
d'égouttures, d'une révélation pernicieuse dont la terre pitoyable aurait dû
pour toujours masquer l'apparence nue. Dieu sait que cette chose n'était pas
de ce monde - ou n'était plus de ce monde — et pourtant au sein de mon effroi,
je pus reconnaître dans sa matière rongée, rognée, où transparaissaient des
os, comme un grotesque et ricanant travesti de la forme humaine. Il y avait,
dans cet appareil pourrissant et décomposé, une sorte de qualité innommable
qui me glaça encore plus." -- H. P. Lovecraft.
Recueil de onze nouvelles: "Je suis d'ailleurs", "La musique d'Erich Zann",
"L'indicible", "Air froid", "Le molosse", "La maison maudite", "La tourbière
hantée", "Arthur Jermyn", "Le modèle de Pickman", "La cité sans nom" et "La
peur qui rôde". Pourquoi ce prisonnier, enfin échappé aux ténèbres, sème-t-il
sur ses pas une telle terreur ? Pourquoi le Docteur Munoz ne peut-il vivre
dans un air glacial ? Plus nous avançons sur ces terres maudites où la Peur et
la Mort ont établi leur empire, plus les énigmes imaginées par H.P. Lovecraft
se chargent d'angoisse. — "C'était le reflet vampirique de la pourriture, des
temps disparus et de la désolation; le phantasme, putride et gras
d'égouttures, d'une révélation pernicieuse dont la terre pitoyable aurait dû
pour toujours masquer l'apparence nue. Dieu sait que cette chose n'était pas
de ce monde - ou n'était plus de ce monde — et pourtant au sein de mon effroi,
je pus reconnaître dans sa matière rongée, rognée, où transparaissaient des
os, comme un grotesque et ricanant travesti de la forme humaine. Il y avait,
dans cet appareil pourrissant et décomposé, une sorte de qualité innommable
qui me glaça encore plus." -- H. P. Lovecraft.
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