Mon petit

Rue Piat dans les années 90 : chez Grand-Maman dans la cité HLM, Naëlle porte
des robes à col claudine, apprend qu’il faut dire les « intempéries » et non «
un temps de merde », s’arrête tous les jours devant chez Madame Ah qui expose
des canards sans tête dans son restaurant chinois. Porte de Montreuil : chez
Jeanne, sa mère, infirmière, libre et bohème, abonnée aux huissiers, c’est
dîners Banania-biscottes, tourne-disque et les Jackson Five à fond. Entre les
deux, avec ses frères et sœurs, Naëlle fait la navette, grandit, pose des
questions qui restent sans réponse, rencontre des hommes jamais comme il faut,
tombe amoureuse de Gustave, de ses yeux verts et de ses nouvelles Nike et
devient mère à dix-neuf ans. Les éclats de rire et les silences sont toujours
là. Le drame fait comme s’il attendait son heure…

Un premier roman bouleversant, dans la lignée d’une Dalie Farah. Mon petit
nous entraîne dans les rues de Belleville, dans les pas frénétiques d’une
jeune fille décidée à vivre plus tôt que les autres. Sans savoir que les
lendemains, parfois, vous scient les jambes.