Dans le Silence d'Isra, l'auteure donne la parole à deux femmes sur deux générations, écrasée par le poids des traditions.
Isra, jeune palestinienne rêveuse et effacée de 17 ans, entrevoit la promesse d'une vie meilleure lorsqu'elle part s'installer dans la famille de son mari à Brooklyn, dans les années 90.
Vingt ans plus tard, sa fille Deya tente de tenir tête à sa famille pour échapper au mariage arrangé.
Si sa mère trouvait refuge dans la littérature, Deya, elle, se voit sur les bancs de l'université.
De la Palestine à Brooklyn, mère et fille vont affronter à leur manière leurs conflits intérieurs, opprimées par un communautarisme qui revêt le même visage, peu importe le lieu et l'époque.
La plume d'Etaf Rum est sobre et émouvante. On ressort de notre lecture le cœur chagrin et remonté.

Berthe, 102 ans, canarde les flics venus l'arrêter chez elle. Un peu plus tôt, elle tire sur son voisin et permet à un jeune couple recherché de s'enfuir. Démarre alors une garde à vue des plus inattendues, pendant laquelle Berthe va dérouler sa vie sur le ton de la confidence, auprès d'un inspecteur complètement dérouté par ce petit bout de femme qui semble avoir eu une vie qui ferait pâlir les criminels les plus aguerris.
On s'en tiendrait là, je vous dirais que j'ai lu une excellente comédie déjantée et irrévérencieuse, truffée de dialogues jubilatoires menés par cette petite bonne femme dotée d'un sens de la réparti hors du commun. J'ai ri comme une poire derrière mon masque dans le métro. MAIS. Premièrement, la plume de Benoît Philippon:ça swingue, ça fuse, ça décape. On rit à gorge déployée et on applaudit le talent de l'auteur quant à la maîtrise de la langue et des mots d'esprit. Une plume vive et intelligente. Un travail d'orfèvre. Et d'un coup, BLAM, on tombe dans la poésie au moment où on s'y attend le moins. Parce que la Berthe, elle a connu trois guerres : la Première et la Deuxième guerre mondiale. Mais surtout, elle a connu la guerre des sexes. Dans son village du Cantal, Berthe a compris très jeune qu'il lui faudrait apprendre à se prémunir de la violence des hommes. A partir de là, les aventures rocambolesques de Mémé luger se transforment en un prodigieux récit féminin, brossant le portrait d'une femme impétueuse et indépendante, résistant contre l'oppression du patriarcat.
Caustique, jouissif et poétique : un sans faute!

Vous êtes accro aux histoires terrifiantes de Stephen King? Vous n'en pouvez plus d'attendre la prochaine saison de Stranger Things? J'ai ce qu'il vous faut...
Alors que l'école se termine quelque part dans l'Illinois, Duane et ses camarades s'apprêtent à passer les meilleures vacances de leur vie. Ils se sont trompés. Quelque chose d'abominable et d'innommable les attend, quelque chose qui va faire passer leurs pires cauchemars pour des contes de fées. Et qui vous fera passer quelques nuits blanches. Je vous aurais prévenus.
Une écriture riche, maîtrisée, implacable. Dan Simmons est incontestablement un maître conteur et nous tient en haleine pour notre plus grand plaisir.

Alors le voilà, l'amour, le vrai. Celui qui nous attend au tournant ou sur un strapontin du métro. Je suis Tatiana, je suis Eugène, je suis cet amour universel qui peut être le tien comme le mien. Je suis cette attente dévorante et jubilatoire de la promesse d'un lendemain. Clémentine Beauvais a défié les lois de la narration et redéfini les contours de la littérature pour nous offrir la formule magique de l'Amour. Sa prose est si déroutante et son message si édifiant qu'on aimerait le crier sur tous les toits. On assiste à l'émergence d'un nouveau classique.
On se délecte de chaque page, de chaque paragraphe, de chaque phrase et ces vers libres nous donnent envie de déclamer le texte à haute voix, pour partager ce chef-d’œuvre au monde entier. Vous aussi, entrez en immersion totale dans cette histoire d'amour qui rentrera un jour dans la catégorie des classiques du genre.

Ce n'est pas un coup de cœur, c'est un coup de poignard. Olivia couche sa douleur sur les pages de ce roman qui n'en n'est pas un, puisqu'il s'agit de son histoire, de la perte de son frère tant aimé.
C'est beau parce que c'est brut, sans filtre, d'une honnêteté implacable. J'avais la gorge serrée pendant toute la lecture, j'ai fini en larmes, et je n'ose imaginer l'état dans lequel l'auteur était pendant cette étape insurmontable du deuil et du processus de l'écriture de ce livre.
"Écris ton livre", lui avait dit un jour son frère. Quelle douloureuse ironie.